terra di lavoro

Treno e tavoliere nel silenzio s'amano
pur furiosa scorrendo la via del ferro
sul ventre fecondato da sacro lavoro .
Il manto rosato da gemme di ciliegio
si spoglia pettinato in un vestito giallo irsuto,
morbido, pungente tappeto di pelle
che su un tappeto di pelle s'è intessuto...
dov'è sparito allora il polacco occhialuto?
dove cento e cento umani hanno perduto
la vita, nella piana sconfinata?
in quale masseria disabitata
la sua natura l'uomo s'è perduto?
per che viscera d'omicidio incallita
la carne loro il campo ha concimato?
chi ha violato la fragile dignità d'ospite
antica preziosa novità della vita,
ora inflazionata debolezza dell'acrobata,
funambolo del globo reticolato?
Il paradiso atteso t'ha venduto:
un pezzo solo di materia inerte
sei stato strumento vocale,
macchina parlante per difetto,
o per eccesso,
e il detto fuori luogo t'ha tradito.
Parola imparata nuova di rifiuto
o gesto ribelle all'italiano colto padrone
creduto ingrato crack dell'ingranaggio:
macchina lui, che non ti vuole
tra gli uomini,
supremo tu tra noi nel linguaggio
della fame e del viaggio
ricordo comune di passaggio.
Macchina lui che segna sua la terra,
tagliandola, Caino e Romolo, con l'aratro.
Volti sul giornale di mille condòmini
signore e ragazzi, vestiti bene,
come ad una festa,
lost - ingoiati dalla terra o dal mare -
perduti per la processione del pomodoro sull'appennino:
mille scatole diverrà il rosso contadino,
ed io, idiota, l'idillio vedo ancora al finestrino,
dicendo il campo di grano divino.
Moloch allora sei, questo che diverrà
all'altrettanto sacro desco familiare
oggi il nostro pane quotidiano:
la nuova comunione di Moloch,
pizza rossa, pasta al sugo.